Séjour où des corps vont cherchant chacun son maillot à pois. Assez osé pour permettre de froufrouter en vain. Assez restreint pour que toute jaquette soit vaine. C'est l'intérieur d'un maillot réversible ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la tunique. Soie. Sa chasuble. Son kimono. Sa tenue de gala comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la bandoulière totale émettaient chacun sa manche. Le corset qui l'agite. Il se déboutonne de loin en loin tel un training sur sa fin. Tous s'attifent alors. Leur soutien-gorge va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout jaunit.
Bidouille (Nordmann)
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